Toute l’eau de l’incendie, 31.
Ce que ça fait que d’être loin. Le premier jet de ce texte circule dans un collectif d’auteurs et d’autrices. Nous nous réunissons en ligne. Nous sommes dans toute la France et même au-delà. L’un des participants, de Paris, s’étonne que celle qu’il prenait pour une Marseillaise à cause du livre précédent, soudain « lui parle de lui ». Car il est de Paris et, comme pour moi, Notre-Dame, c’est lui.
D’autres en revanche refusent l’idée même que j’aie pu éprouver de la sidération, ils ne veulent pas me laisser employer ce mot, à la limite me concèdent-ils un peu de trouble, le reste, disent-ils, ne les atteint pas. Nous ne partageons pas la même émotion. D’ailleurs il faudrait que je précise, à chaque fois, « de Paris », car leur Notre-Dame à eux est à Chartres, à L’Épine, à La Rochelle, sur la colline de la Garde…
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