Toute l’eau de l’incendie, 8.
C’était dans un château peut-être, des salles comme d’un musée, avec de grandes toiles sombres, et bleues, et rouges, accrochées aux murs, des toiles comme classiques, et elles s’écaillaient, elles s’écroûtaient, présentaient au regard leur peinture fendue. Les toiles étaient crevées, éclatées, c’étaient les mays mouillés par l’eau de l’incendie, le rêve l’énonçait, toute l’eau de l’incendie.
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