Personnellement, le 17 octobre dernier, j’étais au fond de la grotte de Rouffignac pour des raisons professionnelles, et profitant de ce déplacement, j’ai passé les deux jours suivants chez une cousine dans un village des environs. L’écho des débordements sociaux a alimenté une partie de nos discussions mais la météo du Sud-Est était bien loin de nos papotages et de nos promenades en sous-bois. Le mardi, elle me dépose à 8 heures à la gare Périgueux, et le TER m’amène sans encombre à Bordeaux. Je cherche en vain mon train pour Marseille sur les panneaux d’affichage, avant que mon attention soit attirée par un bandeau qui défile en expliquant que tous les trains sont supprimés au-delà de Toulouse à cause des inondations. On me propose de passer par Paris : soit. En compensation, j’ai droit à la première classe. J’attends deux heures au café à Bordeaux, à lire et à écrire, et j’arrive après deux autres heures gare Montparnasse. Tout va bien. Je passe en métro aérien sous les fenêtres de ma mère, pas le temps de m’arrêter, un texto pour la saluer. Les choses se compliquent à la gare de Lyon où mon deuxième TGV est retardé, puis retardé, puis retardé, de vingt minutes d’abord jusqu’à 3 heures en fin de compte. Cette attente-là est plus pénible, car l’information s’étire, qu’on ne peut s’éloigner de peur que le retard se rétrécisse, qu’on déambule dans les couloirs venteux, qu’on ne profite pas de son verre, l’œil et l’oreille tendues sur les annonces, bref qu’on ne peut rien faire – j’aurais eu le temps d’embrasser ma mère !
Enfin le train part. Il avait eu un problème technique, et à Avignon, on nous informe qu’un dysfonctionnement a été perçu par le mécanicien (de nos jours on dit officiellement un conducteur de train, mais le contrôleur emploie cette appellation historique, ce qui me fait plaisir en souvenir de mon grand-père), qu’il faut s’arrêter pour vérifier. Bref, partie à l’aube, je suis arrivée chez moi à minuit presque.
Cela dit, outre le petit frichti qu’on nous a donné, j’étais au chaud dans mon siège moelleux de première classe, dans un wagon peu rempli, avec un chef de bord très sympathique, en compagnie de deux autres passagères à discuter de l’abandon du service public… tandis que la maraîchère qui me fournit chaque semaine en légumes de la plaine de la Crau nous apprend sur le groupe what’s app qu’elle est bloquée sur son exploitation, qu’elle ne peut pas rentrer chez elle et s’apprête à passer la nuit dans son camion à l’intérieur de son hangar. La pluie n’avait pas cessé. Mon sort était donc enviable, quoique je déplore aussi la politique de la SNCF, qui consiste à préférer un seul train très en retard à plusieurs un peu – puisqu’elle indemnise les passagers à partir de 30 minutes de retard – faisant primer les considérations monétaires sur le reste.
Autrefois, avec sa locomotive à vapeur, mon grand-père avait des retenues sur salaire s’il n’arrivait pas à l’heure : le bon vieux temps ?
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