Amazonie

Au coin de Gasquy (2)
Chronique d’un coin de ville, décembre 2023 – juin 2024

12 décembre 2023

Lundi les scies de loin s’annonçaient. Les branches coupées étaient tronçonnées, débitées à grand bruit, tombaient dans une benne.

J’ai passé mon chemin.

Dans la journée par la fenêtre, l’averse m’a fait lever les yeux. Coupe-t-on des arbres sous la pluie ? La forêt tropicale, en Amazonie.

Dans la semaine, les arbres de la haie ont subi le même sort, freluquets, plantés le long du mur fond ; et puis le grand chêne vert.

Vendredi, il pleut aussi. Mouillée, l’écorce du chêne est encore plus noire.

J’ai des visions diverses de l’Amazonie, un imaginaire qui varie avec la lumière du temps, les lianes de la jungle et une saignée rouge, un camion, des araignées velues dévoreuses de rêve, des grenouilles bleues et des dents en or, des stères sur la terre rouge.

Observant un lopin de ville sur un caillou calcaire, et puis la pluie battant un petit citronnier, diagonales des gouttes entre la fenêtre, les tuiles d’en face et la cheminée, je pense à l’immensité d’une question qui me traverse et me dépasse, que je respire avec mon temps.

Une nuit, un de mes personnages traversera l’Amazone à la nage.